En estos momentos no podría imaginar mi vida sin esa pulsión que me lleva a repensar la obra de Isaac Bashevis Singer o Knut Hamsun mientras friego los platos, rememorar ciertos pasajes de Viaje al fin de la noche de Céline cuando mudo las sábanas, o recordar los versos de José Agustín Goytisolo, Jaime Sabines o José María Fonollosa durante mis paseos por el parque que hay frente a mi casa. La literatura, aceptada en su máxima dimensión, es decir, cuando instruye además de entretener, se ha convertido para mí en un vicio. Un vicio en el buen sentido de la palabra
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